Der Prompt enthält eine düstere Ich-Erzählung über eine scheinbar gütige Königin in einem westafrikanischen Ort. Er behandelt verschwundene Kinder, ein verborgenes Ritual im Palast und die späteren Folgen für Fluss und Stadt.
Diese Uebersetzung dient nur dem Verstaendnis. Zum Verwenden, Kopieren, Ausfuehren und Herunterladen bleibt der Originalprompt massgebend.
Sie lächelte, während das Kind aufhörte zu atmen. Ich erzähle seine Geschichte, weil die Leute immer wieder fragen, warum der alte Palast verschlossen ist und warum nachts niemand in die Nähe des trockenen Flusses geht. Ich war dort. Ich sah, was geschah. Damals verstand ich es nicht. Heute verstehe ich es. Das geschah, als ich jung war, in einer kleinen Stadt in Westafrika. Wir hatten eine Königin. Sie war nicht als Königin geboren. Sie heiratete den König, als er schon alt war. Als er starb, blieb sie. Die Leute nannten sie Mutter des Landes. Sie sagten, sie sei gütig. Sie sagten, sie habe Frieden gebracht. Am Anfang glaubte ich das auch. Ich arbeitete im Palast als Helferin. Ich trug Wasser. Ich fegte Böden. Ich schlief in einem kleinen Zimmer nahe der hinteren Mauer. Ich sah Dinge, die andere nicht sahen. Die Königin alterte nie. Das war das Erste. Jahre vergingen. Kinder wurden erwachsen. Alte Männer starben. Die Königin blieb gleich. Dasselbe Gesicht. Dieselbe Haut. Dieselben scharfen Augen. Wenn die Leute darüber scherzten, lachten sie es weg. «Sie hat gutes Blut», sagten sie. «Sie benutzt Kräuter.» Aber nachts hörte ich Dinge. In manchen Nächten hörte ich Weinen. Nicht laut. Leise. Wie jemand, der versucht, nicht gehört zu werden. Es kam aus dem inneren Raum, den kein Arbeiter betreten durfte. Als ich die anderen Helfer fragte, sagten sie, sie hätten nichts gehört. Dann begannen Kinder zu verschwinden. Zuerst war es ein Kind. Ein Junge, der beim Tor Orangen verkauft hatte. Die Leute sagten, er sei weggelaufen. Dann ein Mädchen von der Flussseite. Dann noch ein Junge. Immer arme Kinder. Immer Kinder ohne starke Familie. Die Königin sagte nichts. Die Wachen sagten nichts. Eines Nachts schickte mich die Obermagd los, um Wasser in den inneren Raum zu bringen. Das war noch nie zuvor geschehen. Meine Hände zitterten, als ich dorthin ging. Die Tür stand halb offen. Ich wünschte, ich wäre umgekehrt. Drinnen roch der Raum schlecht. Nach Blut und Rauch. Auf dem Boden standen Schalen. Dunkle Flecken waren auf der Matte. Die Königin stand nahe der Wand. Sie wusch sich die Hände. Auf der Matte lag ein Kind. Ein kleines Mädchen. Ihre Augen waren offen, aber sie bewegte sich nicht. Die Königin sah mich an und lächelte. «Du bist spät», sagte sie. Ich konnte nicht sprechen. Ich konnte mich nicht bewegen. Sie sagte mir, ich solle das Wasser abstellen. Mein Körper gehorchte, bevor mein Verstand ihn aufhalten konnte. Sie kniete sich neben das Mädchen und berührte ihr Gesicht. Das Mädchen reagierte nicht. «Sie wird dem Land helfen», sagte die Königin. «Wie die anderen.» Dann tat sie etwas, das ich nie vergessen werde. Sie legte ihren Mund auf die Brust des Kindes und atmete ein. Stark. Langsam. Als würde sie Luft aus dem Inneren des Mädchens trinken. Der Mund des Mädchens öffnete sich, aber kein Laut kam heraus. Als die Königin aufstand, lag das Kind still da. Die Haut der Königin wirkte heller. Ihre Augen wirkten voll. Ich rannte. Ich hielt nicht an, bis ich mein Zimmer erreichte. Ich erbrach mich auf den Boden. Ich weinte lautlos. Ich wollte gehen, aber ich wusste, dass ich es nicht konnte. Die Tore waren nachts verschlossen. Am nächsten Morgen kündigte die Königin ein Fest an. Sie sagte, das Land sei gesegnet. Trommeln spielten. Die Leute tanzten. Niemand sprach von den verschwundenen Kindern. Ich versuchte, es jemandem zu erzählen. Ich erzählte es einer Wache. Er starrte mich an und ging weg. Ich erzählte es einer alten Frau, die nahe dem Palast Essen verkaufte. Sie sah mich an und sagte: «Sei vorsichtig.» In jener Nacht klopfte jemand an meine Tür. Es war die Königin. Sie kam allein herein. Keine Wachen. Sie setzte sich auf meine Matte, als gehörte sie ihr. «Du hast es gesehen», sagte sie. Ich nickte. Sie sagte, sie sei vor langer Zeit erwählt worden. Dass das Land Blut brauche, um reich zu bleiben. Dass die Kinder Gaben seien. Dass das Land sterben würde, wenn sie aufhöre. Dann berührte sie meinen Kopf. «Du wirst vergessen», sagte sie. Ich vergass nicht. Aber ich blieb still. Mehr Kinder verschwanden. Das Land blieb reich. Die Ernten wuchsen. Der Regen kam zur rechten Zeit. Jahre vergingen. Dann kam eine Trockenzeit. Lang und hart. Die Ernten fielen aus. Die Leute wurden wütend. Sie flüsterten, die Königin habe ihre Macht verloren. Eines Nachts kam das Weinen zurück. Diesmal lauter. Ich folgte dem Geräusch. Die Tür zum inneren Raum stand wieder offen. Drinnen war die Königin schwach. Sie sah alt aus. Ihre Haut hing schlaff. Ihr Haar war dünn. Auf der Matte lag ein Junge. Lebendig. Gefesselt. Weinend. Sie versuchte zu nähren. Sie konnte es nicht. Ich weiss nicht, was über mich kam. Ich packte eine Fackel und schrie. Wachen rannten herein. Leute folgten. Sie sahen alles. Den Jungen. Die Flecken. Die Schalen. Die Königin auf den Knien. Sie schrie. Nicht vor Angst. Vor Zorn. Sie zerrten sie hinaus. Sie kämpfte wie ein Tier. Am Fluss trafen die Ältesten eine Entscheidung. Kein Prozess. Keine Worte. Sie fesselten sie und stiessen sie ins Wasser. Sie sank nicht. Sie trieb auf dem Wasser. Sie lachte. Dann zog das Wasser sie hinunter. Im nächsten Jahr trocknete der Fluss aus. Der Palast wurde verschlossen. Ich verliess die Stadt kurz darauf. Die Leute sagen immer noch, die Königin sei nur eine Geschichte gewesen. Eine Lüge. Eine Art, schlimme Dinge zu erklären. Ich kenne die Wahrheit. Manchmal, wenn die Nacht still ist, höre ich ein Atmen, das nicht meines ist. Und ich erinnere mich an ihr Lächeln.
She smiled while the child stopped breathing. I am telling his story ecause people keep asking why the old palace is locked, and why no one goes near the dry river at night. I was there. I saw what happened. I did not understand it then. I do now. This happened when I was young, in a small town in West Africa. We had a queen. She was not born a queen. She married the king when he was already old. When he died, she stayed. People called her Mother of the Land. They said she was kind. They said she brought peace. I believed that too, at first. I worked in the palace as a helper. I carried water. I swept floors. I slept in a small room near the back wall. I saw things others did not see. The queen never aged. That was the first thing. Years passed. Children grew up. Old men died. The queen stayed the same. Same face. Same skin. Same sharp eyes. When people joked about it, they laughed it off. “She has good blood,” they said. “She uses herbs.” But at night, I heard things. Some nights, I heard crying. Not loud. Soft. Like someone trying not to be heard. It came from the inner room, the one no worker could enter. When I asked the other helpers, they said they heard nothing. Then children started to go missing. At first, it was one child. A boy who used to sell oranges near the gate. People said he ran away. Then a girl from the river side. Then another boy. Always poor children. Always children with no strong family. The queen said nothing. The guards said nothing. One night, the head maid sent me to bring water to the inner room. This had never happened before. My hands shook as I walked there. The door was half open. I wish I had turned back. Inside, the room smelled bad. Like blood and smoke. There were bowls on the floor. Dark stains on the mat. The queen stood near the wall. She was washing her hands. On the mat was a child. A small girl. Her eyes were open, but she was not moving. The queen looked at me and smiled. “You are late,” she said. I could not speak. I could not move. She told me to put the water down. My body obeyed before my mind could stop it. She knelt by the girl and touched her face. The girl did not react. “She will help the land,” the queen said. “Like the others.” Then she did something I will never forget. She placed her mouth on the child’s chest and breathed in. Hard. Slow. Like she was drinking air from inside the girl. The girl’s mouth opened, but no sound came out. When the queen stood up, the child was still. The queen’s skin looked brighter. Her eyes looked full. I ran. I did not stop until I reached my room. I vomited on the floor. I cried without sound. I wanted to leave, but I knew I could not. The gates were locked at night. The next morning, the queen announced a festival. She said the land was blessed. Drums played. People danced. No one spoke of the missing children. I tried to tell someone. I told one guard. He stared at me and walked away. I told an old woman who sold food near the palace. She looked at me and said, “Be careful.” That night, someone knocked on my door. It was the queen. She came in alone. No guards. She sat on my mat like she owned it. “You saw,” she said. I nodded. She said she was chosen long ago. That the land needed blood to stay rich. That the children were gifts. That if she stopped, the land would die. Then she touched my head. “You will forget,” she said. I did not forget. But I stayed quiet. More children went missing. The land stayed rich. Crops grew. Rain came on time. Years passed. Then a dry season came. Long and hard. Crops failed. People got angry. They whispered that the queen had lost her power. One night, the crying came back. Louder this time. I followed the sound. The inner room door was open again. Inside, the queen was weak. She looked old. Her skin sagged. Her hair was thin. On the mat was a boy. Alive. Tied. Crying. She tried to feed. She could not. I do not know what came over me. I grabbed a torch and shouted. Guards ran in. People followed. They saw everything. The boy. The stains. The bowls. The queen on her knees. She screamed. Not in fear. In rage. They dragged her out. She fought like an animal. At the river, the elders made a choice. No trial. No words. They tied her and pushed her into the water. She did not sink. She floated. She laughed. Then the water pulled her down. The river dried up the next year. The palace was locked. I left the town soon after. People still say the queen was a story. A lie. A way to explain bad things. I know the truth. Sometimes, when the night is quiet, I hear breathing that is not mine. And I remember her smile.